Rubén Darío Maffiold Dager
Nacido en Barrancabermeja, Residente en San Gil. Ingeniero Químico, lector empedernido que requiere de escribir para descargar lo leído y lo vivido.
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Poeta colombiana, Periodista, Presentadora de TV, Gestora cultural y activista feminista, catedrática y relacionista pública. Fue miembro de número de la Academia Colombiana de la Lengua y correspondiente de la Real Academia Española. Es poeta, ensayista, periodista, catedrática y relacionista pública.
María Vieira White nació en Manizales pero fue llamada MARUJA por Pablo Neruda y así quedo bautizada en adelante. De su poesía decía el poeta Álvaro Sanclemente, es …” dulce y fuerte al mismo tiempo, llena de elementos heterogéneos, de misteriosas sugerencias y cálidas evocaciones, trata el tema eterno e inagotable del amor, pero lo hace en forma sencilla y humana, lejos de toda estridente combustión».
El gran tema recurrente en su poesía es sin duda el amor, pero destacan también, el homenaje a sus amigos y conocidos, (pintados; más de descritos, poéticamente), los viajes, y la defensa de la tierra con una poesía hoy llamada ecológica.
Sus obras literarias: Campanario de lluvia (1947); Los poemas de enero (1951); Poesía (1951); Palabras de la ausencia (1953); Ciudad remanso (1955); Clave mínima (1965) Mis propias palabras (1986) Tiempo de vivir (1992).
POEMAS
YO TE AMO
La sombra y el camino interminable.
El vacío que imita la forma de tus brazos.
El monótono ruido de la lluvia en el aire,
Con la espiga y la estrella, con la piedra y el árbol,
con todo lo que cifra la verdad de la tierra
esta noche te amo.
Por lo que vive y canta, por los campos arados,
por la mano de un niño, por su llanto,
por su eterno milagro,
te amo porque amas el sueño del futuro
y tiendes al espacio tu nombre, como un arco.
AL AMIGO EN SU VIAJE
“Tú, cuyo nombre está mal escrito
en todos los mapas”
(Rainer María Rilke)
Amigo, ha terminado tu soledad de hombre.
Ya tu inquietud es limo bajo la tierra oscura.
Eres nube de polvo, eres piedra, eres trigo.
Ya no buscas estrellas en el barro del mundo.
Ahora los caminos corren sobre tu sangre,
convertida en la verde caricia de la hierba.
No te hiere el silencio con su espina y su angustia,
porque tu voz se ha vuelto rumor entre los árboles.
La muerte no reclama que le des a tu nombre
la dimensión exacta del amor o del odio.
Sin distancia que oponga su cerrada frontera
tu ausencia está llenando de ti nuestra memoria.
(En memoria de Baltasar Miró)
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