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La sal se llenó de hormigas, mamá. Los poetas pintan sin tocar un alma, los pintores trazan pétalos sin haber olido una flor. Y los adultos, cagados de mentiras, no escuchan la palabra joven.

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La justicia se volvió reversible, el poder heredable, y la soberanía un eco que rebota contra los muros de Manhattan.

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Esas leyendas no solo buscan asustar: enseñan, controlan y castigan los cuerpos y deseos que el poder no logra dominar.

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Morir para un pájaro es sentir que el viento se ha vuelto el enemigo.

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Aun sin prueba irrebatible, había existido alguien más entre ellos. No más flores, sin importar su nombre y su color. El viernes dejó sobre su lápida las flores del olvido.

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Desperté con la certeza de que ese sueño había sido más real que muchos días vividos despierto con los amigos.

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Continúa el genocidio cometido por el Estado de Israel contra el pueblo palestino. Palestina es un Estado sin ejército, no tiene cómo defenderse. Su gente está siendo asesinada con armas de destrucción masiva o de ataque individual y, también, con hambre. No pueden producir alimentos y el Estado genocida no permite la entrada de…


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Te escribo para que la libertad no sea sólo una palabra, para que lo siniestro se transforme en el verbo amor.

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Acá se sabe todo, porque todo sucede uno entre otro, uno con otro y consigo mismo.